Pipo

Como estamos de vacaciones y la mente se siente distendida, les voy a contar como es mi gato, en forma de poesía.

Pipo es como una promesa
un capullo del rosal,
un miedo que tierno aflora
y unos ojos:
Verdes como el olivar.

Una caricia dormida
un color sin precisar,
con orejas puntiagudas
un oído:
Del otro lado del mar.

Una mirada felina
y una carita de miau,
bigotitos largos, largos
que ya empiezan:
A dejarse acariciar.

Asi es Pipo, mi gato
un personaje tal cual,
en mi casa y con mi gente
te llama:
Y empieza a querer jugar.

Lía

El internet que tengo aquí en mi pueblo, es de aquella manera. Ustedes perdonen la presentación. Léanla de igual manera.

El anillo

Tengo tu eco
En mi garganta,
La palabra
Del desierto,
El fin último
De nuestro amor.

Arrastro el eco
Que me dio la vida,
Mustio, helado,
Sin pétalos
Ni sonrisa.

Beso este sonido
Todo el día,
Y lo inflo
De amor
En mis crepúsculos.

Te fuiste,
De espaldas,
Para ponerme
De rodillas,
Pero yo continué
El camino.
Tu palabra
Vendrá conmigo
Siempre,
Como un anillo
De pobre
Y leal
Metal.


Eduardo Martínez-Rico

NOCHES DE LUNA LLENA

Las noches de luna llena,

son sueños ligeros de ropa,

verdades fundidas con dudas,

reflejos de plata en los lagos

que ojos, ávidos de roces,

le roban a la certidumbre.

En noches de luna llena,

pueden los cuentos creerse,

los besos esclavos, fugarse,

caricias fugaces posarse

sobre las pieles que adsorben

brillo alado y ceniciento.

Son noches de luna llena,

las que se adornan con versos,

las que evitan pronunciarse

sobre la culpa y el miedo

junto a hogueras deseosas

de almas nuevas, redimidas.

Yo canto a la luna llena

y bebo la luz uniforme,

tiendo mi cuerpo en la piedra

bajo su cara de incienso,

mientras sonríe y contesta

mis preguntas, silenciosa.

La inminencia en luna llena,

sabe a conjuro y distancia,

a ritos celestes sin nombre,

a mares con nombre, sin agua,

a gris persistencia encelada

en danza presente, infinita.

No debe la luna llena,

ser responsable de nada,

ni el odio, el amor o los celos,

darle vida o sentimiento,

a su girar rutinario,

no vaya a ser que nos piense.

No debe la luna llena,

hacer caso a tanto humano,

ni abandonar las mareas,

sólo ser mito y roquedo

gravitando exactamente

por las órbitas precisas.

Las noches de luna llena,

de expectación contenida,

pueden también disiparse

si se agitan demasiado.

Bueno es contar con la aurora

que las rinda y las despierte.

Norberto García Hernanz (06/06/09)

La Amistad

la amistad es una flor

que nace en tu pensamiento,

es un clavel florido

que reluce:

Y colorea al sentimiento.

Es una barca en el agua

que rema a favor del viento,

una sonrisa mojada

que sonríe:

Siempre que tú estés contento.

Es una emoción dispuesta

para usar cada momento,

una flor que nace y crece

sin saber:

Lo mucho que está creciendo.

Y por ser, sería mil cosas

mil y tres mil por ciento,

eso que nunca se supo

y que salió:

Del hondo del sentimiento.

Lía

Contorsionismo

La vida es contorsionismo,
Y tú, dama de la noche,
Me contorsionas
Con tu poder azul.

Me vas soplando,
Lentamente,
Con cariño
Y una capa de fuego,
Las gotas de agua
De la ducha.

Yaces conmigo
Desnuda,
En mi cama
Infantil,
Y succionas con alegría
Sabia
Mi miembro
Lleno de poesía.

Dame azul
De las nubes de mi sueño,
Prueba a no abandonarme
Esta noche.

Vendrán los ejércitos
Del día,
Llenos de prosa,
Y me arrancarán
De tu sexo.

Pero mi mente
Siempre estará
Cerca de tus pechos,
Y devorará
Lentamente
Las gotas de rocío
De tu torso.

Todas las noches
Dejaré la ventana
Abierta para ti.
Nunca tendrás
Que llamar
En los cristales
Con tu capa de fuego.

Mi cuerpo siempre
Será para ti,
Mi mejor abrazo,
Agua contigo,
Para ti,
Dama Azul,
De la noche,
Mi amor.


Eduardo Martínez-Rico

LA MENTE DEL POETA

No nacieron palabras de poeta
reflexionando sueños rotos,
serenidades de silencio,
pequeños hilos inspiradores…
Palabras nacientes en lugares
vulgares,
enajenación,
ansioso poeta intranquilo,
extrañas secuencias,
monótonos días…
Locos pensamientos le invadieron
compleja mente impulsiva
contraria a simples autores,
plácidas sensaciones desiguales
evocadas bajo alterados movimientos,
multitud de ruidos estresantes…
No hubo lápiz, ni papel,
sólo deseos de gritar versos
abriendo oídos desgastados,
embriagador bullicio…
Poeta traidor de normas literarias,
dejando su cordura arrinconada
donde otros poetas nunca llegaron,
ni llegarán…
Volverán a nacer palabras
en oscuros antros
cuando hablen imágenes a su mente
rompiendo esquemas naturales,
y, el poema morirá en calma del poeta,
turbando lúcidos momentos, sosegados
como estos….

FELICES VACACIONES. Estefanía

http://letargodelpaisaje.blogspot.com/

Tus dedos

La palabra
Te funde con el tiempo
Y en ella te abrazo,
Dulce,
Impertinente,
Vuelto hacia tu recuerdo.

Eres un nombre
Inventado
En mi mapa.
Tus ojos,
Tus labios
En forma de papel,
Mi deseo viejo
De joven raro.

Te mando
un mensaje,
cientos de kilómetros,
y las palabras
dibujan en el aire
la parábola
de tu cuerpo,
descaro
y ligas.

Mi mano,
Mis dedos.
Tu mano,
Tus dedos.


Eduardo Martínez-Rico