LA MENTE DEL POETA

No nacieron palabras de poeta
reflexionando sueños rotos,
serenidades de silencio,
pequeños hilos inspiradores…
Palabras nacientes en lugares
vulgares,
enajenación,
ansioso poeta intranquilo,
extrañas secuencias,
monótonos días…
Locos pensamientos le invadieron
compleja mente impulsiva
contraria a simples autores,
plácidas sensaciones desiguales
evocadas bajo alterados movimientos,
multitud de ruidos estresantes…
No hubo lápiz, ni papel,
sólo deseos de gritar versos
abriendo oídos desgastados,
embriagador bullicio…
Poeta traidor de normas literarias,
dejando su cordura arrinconada
donde otros poetas nunca llegaron,
ni llegarán…
Volverán a nacer palabras
en oscuros antros
cuando hablen imágenes a su mente
rompiendo esquemas naturales,
y, el poema morirá en calma del poeta,
turbando lúcidos momentos, sosegados
como estos….

FELICES VACACIONES. Estefanía

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Kilómetros

Si el bolígrafo escribiera por mí
rozando palabras exactas
en el penetrante alquitrán,
carreteras con curvas
imposibles,
solitarias,
anexas a otros caminos,
rumbo a la quietud,
si esas palabras hablaran
cada vez que pienso en ellas
revoloteándolas en kilómetros
interminables,
si el papel se dejase escribir
suavemente
sobre el polvoriento salpicadero,
si las ruedas se parasen solas
frenando el tiempo
cuando vuelan los patos
y comen los ciervos…
sería libre…
Libre para sentarme
al borde de esa quietud,
para inmortalizar momentos
descuidados en la monotonía.
Libre para ser yo…
Ese “yo” descubridor de sí mismo
rompiendo al “yo” inútil,
castigador de la dorada
libertad…
ese “yo” enajenado de su antigua esencia
hallado en cada guardarraíl,
sorprendido en cada señal.
Ese “yo”,
otro “yo”

Estefanía Rodríguez Trigos

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